Anne Sexton. Massachusetts (1928-1974). Sufría crisis depresivas. Comenzó a escribir poemas por sugerencia de su psiquiatra. Fué cotánea y amiga de Sylvia Plath, con quien mantuvo una relación, dicen, de rivalidad. Premio Pulitzer de Poesía. Se suicidó a los 46 años. Parodiando a Kafka decía: Un poema debe ser como el hacha para el mar congelado que llevamos dentro.
El arte negro Una mujer que escribe siente tanto, los raptos los presagios, como si los ciclos, los niños y las islas no fueran suficientes, Como si los comadreos, las plañideras y los vegetales nunca fueran suficientes. Ella piensa que puede aconsejar a las estrellas. Quien escribe es de hecho un espía. Mi amor mi amor, yo soy esa muchacha. Un hombre que escribe sabe tanto, los conjuros los fetiches. Como si las erecciones, y congresos y los productos no fueran suficientes, Como si las máquinas y galeones y las guerras nunca fueran suficientes. De los viejos muebles construye un árbol. Quien escribe es de hecho un pillo. Mi amor mi amor, tú eres ese hombre. Nunca nos amamos a nosotros mismos, y odiamos incluso a nuestros zapatos y sombreros, nos amamos el uno al otro, precioso, precioso. Nuestras manos son suaves, y azul claro. Nuestros ojos están llenos de terribles confesiones. Pero cuando nos casemos, los niños se marchan asqueados. Hay tanta comida y no queda nadie para comerse toda la sobrenatural abundancia. Traducción: José Gregorio Diaz/Reinaldo Perez Só
