Sylvia Plath. Estados Unidos. (1932 1963). Escribió poesía, obras para niños y una novela autobiográfica. Su primer poema lo escribe a los 8 años. Fue una poeta muy celebrada en su época. Se casa con el poeta Ted Hughes. Vivió durante algún tiempo en Londres. Lleva una vida muy atormentada y se suicida a los 31 años. Libros de poesía: El coloso, 1960. Ariel, 1965. 

FILO

 
La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo


muerto tiene la sonrisa de la consumación,
la ilusión de una fatalidad griega


fluye en los pliegues de su toga,
sus pies


descalzos parecen decir:
hasta aquí llegamos, se acabó.


Cada niño muerto, serpiente blanca,
cada ínfimo


cántaro de leche, ahora vacío.
Ella los atrajo


de nuevo para su cuerpo como pétalos
de una rosa que se cierra cuando el jardín


se petrifica y las fragancias sangran
en las gargantas dulces, profundas, de la flor nocturna.


La luna no tiene por qué estar triste
mientras observa desde su cofia ósea.


Está habituada a este tipo de cosas.
Sus lutos crujen y se arrastran.

Trad. María Negroni

Edge

The woman is perfected.
Her dead
Body wears the smile of accomplishment,
The illusion of a Greek necessity
Flows in the scrolls of her toga,
Her bare
Feet seem to be saying:
We have come so far, it is over.
Each dead child coiled, a white serpent,
One at each little
Pitcher of milk, now empty.
She has folded
Them back into her body as petals
Of a rose close when the garden
Stiffens and odors bleed
From the sweet, deep throats of the night flower.
The moon has nothing to be sad about,
Staring from her hood of bone.
She is used to this sort of thing.
Her blacks crackle and drag.