Adrienne Cecile Rich. Baltimore (1929-2012). En 1951 publica su primer libro de poesía; Un cambio de mundo. Desde entonces ha escrito y publicado más de quince libros de poesía. Premio Nacional del Libro (1974). Fué también una activista preocupada por las injusticias del mundo.
Buceando hacia el naufragio Después de haber leído el libro de los mitos, y cargado la cámara, y comprobado el archivo del cuchillo, me pongo la armadura de goma negra las absurdas aletas la incómoda y solemne mascarilla. Tengo que hacerlo no como Cousteau con su diligente a bordo del velero inundado de sol sino aquí, sola. Hay una escalera. La escalera está siempre ahí colgando inocentemente de un costado del velero. Sabemos para qué sirve, nosotros que hemos usado. Si no sería un resto flotante en el mar una parte cualquiera del equipo. Desciendo. Peldaño tras peldaño y todavía el oxígeno se introdujo en mí la luz azul los puros de nuestro aire humano. Desciendo. Las aletas me entorpecen, bajo la escalera arrastrándome como insecto y no hay nadie que me diga cuando el océano. Al principio el aire es azul y luego es más azul y luego verde y luego negro soy desmayándome pero mi mascarilla es potente me bombea la sangre con la fuerza la mar es otra cosa el mar no es la cuestión del poder que tengo que aprender sola a girar el cuerpo sin esfuerzo en el elemento profundo. Y ahora: es fácil olvidar un video entre los muchos que siempre han vivido aquí y están abanicos festoneados entre los arrecifes y a usted aquí para respira. Vine a explorar el naufragio. Las palabras son intenciones. Las palabras son mapas. Vine a ver el daño producido y los tesoros que perduran. Paso a la luz de mi linterna lentamente por el costo de algo más duradero que los peces o las algas la razón por la que el video: el naufragio y no la historia del naufragio el objeto en sí mismo y no el mito el rostro ahogado que mira siempre fijamente en el sol la prueba del daño se convierte en la cuenta del desastre que protesta contra los indecisos visitantes. Este es el lugar. Y aquí estoy yo, la sirena con el cabello oscuro en las ondas negras, el tritón con la armadura. Circundamos silenciosamente el naufragio buceamos hacia la bodega. Yo Ella Soy: Yo soy el Cuyo rostro es un ojo con ojos abiertos Cuyo pecho AÚN Soporta la fatiga Cuida carga de plata, de cobre, yace en la oscuridad de los barriles Malos y abandonados al Deterioro somos los Instrumentos semidestruidos Que Una Vez Mantener un rumbo la bitácora corroída por el agua la brújula bloqueada Somos, soy, eres por cobardía o por coraje el ser que se encuentra nuestra ruta hasta esta escena un cuchillo, una cámara un libro de mitos en el cual nuestros nombres no aparecen. Traducción: María Soledad Sánchez Gómez ******* Sumergiéndose en el naufragio Primero habiendo leído el libro de los mitos, y cargue la cámara, y comprobé el filo de la hoja del cuchillo, Me pongo la armadura de goma negra las aletas absurdas La máscara grave y torpe. Tengo que hacer esto no como Cousteau con su equipo asiduo a bordo de la goleta inundada de sol Pero aquí solo. Hay una escalera. La escalera siempre está ahí. colgando inocentemente Cerca del lado de la goleta. Sabemos para qué sirve Nosotros que lo hemos usado. De otra manera es un pedazo de hilo marítimo Algunos equipos diversos. Yo bajo Peldaño tras peldaño y aún el oxigeno me sumerge la luz azul los ambientes claros de nuestro aire humano. Yo bajo Mis aletas me paralizan, Me arrastro como insecto por la escalera y no hay nadie para decirme cuando el oceano Comenzara. Primero el aire es azul y luego es más azul y luego verde y luego negro estoy desmayado y sin embargo mi mascara es poderosa bombea mi sangre con poder el mar es otra historia El mar no es una cuestión de poder. Tengo que aprender solo girar mi cuerpo sin fuerza en el elemento profundo. Y ahora: es fácil de olvidar. para que vine entre tantos que siempre han Viví aquí balanceando sus abanicos almenados entre los arrecifes y además tu respiración diferente aquí abajo Vine a explorar el naufragio. Las palabras son útiles. Las palabras son mapas. Vine a ver el daño que se hizo. Y los tesoros que prevalecen. Acaricio el rayo de mi lampara lentamente a lo largo del flanco de algo mas permanente que pescado o hierba La cosa que vine para El siniestro y la historia del siniestro. La cosa en sí y no el mito. la cara ahogada siempre mirando hacia el sol la evidencia de daño Llevado por la salud y el amor en esta belleza raída las costillas del desastre curvando su aserción Entre los cazadores tentativos. Este es el lugar. Y aquí estoy, la sirena cuyo cabello oscuro. Arroyos negros, el merman en su cuerpo blindado. Rodeamos silenciosamente sobre el accidente Nos sumergimos en la bodega. Yo soy ella: yo soy el cuya cara ahogada duerme con los ojos abiertos Cuantos pechos aún soportan el estrés De cuya plata, cobre, carga se encuentra. oscuramente dentro de barriles mitad de cuña y la izquierda a la putrefacción Somos los instrumentos medio destruidos. que una vez se mantiene en un curso el tronco comido por el agua el compás ensuciado Nosotros somos, yo soy ustedes hijo por cobardía o coraje el que encuentra nuestro camino de vuelta a esta escena portando un cuchillo, una camara un libro de mitos en el cual Nuestros nombres no aparecen.
